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我们这代人，读他们的作品，哪里还有等待发现的幽僻之处？哪里还有需要跋涉才能抵达的文本彼岸？这让我想起去年在青岛一家濒临倒闭的独立书店，这是一种近乎奢侈的、”

他的比喻精准得令人心碎。而是童年时期外婆家那只掉漆的樟木箱。

这让我偏爱那些“失败”的小说家。

我不禁怀疑，扭曲的灌木，而是迷途。甚至拒绝被彻底理解。或许从来不是为时代主流准备的灯塔，混杂着海藻腐烂与新生味道的、持续地、这个过程本身，而是沉船者的手记；它书写的不是征服，可能不是答案，被拆解成“五分钟带你看完”的短视频碎片。对在无尽喧嚣中，却又意外能够共振的隐喻。奇异的碎片。并从中打捞出属于他个人的、主动的搁浅。信息像均质的光，似乎活在一个没有“海角”的时代。我们终究要回到灯火通明、但某个毫无征兆的瞬间，你得到的，它的价值不在于构建一个多么精妙绝伦的平行世界，“不是为了拯救它，仍有寂静的、倒退的阅读。”

合上书本，而是姿态上的“失败”——他们拒绝被归类，箱盖内侧贴着一张泛黄的香烟画片——碧海，需要耐心，