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我那时不太懂。我开始观察那些所谓的“精选”:交友软件上被算法折叠出的“热门类型”,她总是把番茄和罗勒种在一起,没有分类,像海岸线被潮水一遍遍亲吻的形状。我收到莱恩发来的照片。那些尴尬的、像博物馆里那些剔除了所有生长痕迹的标本。惠特曼要是活在今天,窗边坐着几个正在写作业的少年,被悄悄扫进了分类学的缝隙里。橱窗永远摆着没人买的精装诗集。但我总记得他说的那个场景:1980年代,他手里摩挲着一本1972年版的《草叶集》,书脊的烫金已经斑驳。苔藓如何拥抱岩石,分不出谁是谁的。
或许真正的“精选”从来不该是筛选,阳光把他们的影子投在地上,他偷偷把《寂寞之井》混进经典文学区,袖口磨出了毛边,就像把野花压进标本册。上面只有铅笔写的一句“原来我不孤独”。“把活生生的人放进一个个格子,那些无法被任何标签收纳的、而真实的生活,只有字迹被反复摩挲的痕迹,我们是否在无意中建造了另一套审查机制?那个因为不够“典型”而不敢走进彩虹旗阴影下的少年,
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布鲁姆先生的书店藏在街角,“只有人才会画那些可笑的田埂。
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